В печи холодный уголь стонет:
Он ждет огня, но нет искры,
И к ней пока ничто не клонит…
А хочется огня игры!
Спустя холодный, томный год
Его покроет слоем пыли,
Но, с той надеждой, все же ждет.
Он знает: «Меня не забыли!»
Он видит свет, но он лишь в окнах,
Поэтому и нет тепла.
Он не винит во всех пороках
Других. Винит он лишь себя.
Щелчок. Искра. А вот и пламя.
Все то, чего так долго ждал.
Ничем не жжет так, как огнями.
Но уголь лишь начало знал.
Огонь все больше – все прекрасно.
Смешно углю его тушить!
Всё! Быть вблизи уже опасно.
А счастье, что он может жить!
Огонь горит, но он не вечен.
А уголь счастлив, он не видит,
Что его счастье стало меньше,
Что его жизнь немного бредит…
Щелчок. Искра. И снова пламя?
Он прогорел и в этом страх.
Душа и тело его рваны.
Углем он был – теперь он прах.

(...М...)