Ночь. Почему-то я не сплю. И мне пишет человек, который, возможно, мог бы стать моим другом. Мы общаемся редко, но с удовольствием как минимум для меня - сказывается общее увлечение никому, кроме горстки таких же сумасшедших, не интересными вещами. Я - совсем недавно отошёл от шока и депрессии. Он - всё ещё в подобном состоянии, хотя у него повод, пожалуй, страшнее. У него есть виски, абсент, кальян и безнадёжность. У меня есть умение слушать - и этого достаточно. Я сорвался посреди ночи и приехал.
Мы пили виски с соком и гренадином - оказалось, он когда-то работал барменом. Курили. Разговаривали. И он показал мне томик стихов. Шарль Бодлер.
Я открыл его на случайной странице. Прочитал. И несколько секунд просто сидел. За остаток ночи я много раз снова брал его в руки. И читал. Я просто читал стихи.
Почему я не делал этого раньше? А вот. Мы все знакомы с поэзией. Ещё со школы. Дебильно-восторженное есенинское "Гой ты, Русь, моя родная, хаты - в ризах образа" и прочие его творения заставили меня возненавидеть эту деревенщину. Настолько, что даже "чёрный человек" не вдохновил. Ура-патриотическая заказуха Маяковского чуть не заставила меня поверить в его бездарность. Впрочем, будучи сыном филолога, я очень быстро узнал, КАКИЕ стихи писал Маяковский, и полюбил его. Впрочем, всё равно читал редко. Маяковский - бунтарь. Он ломал привычную нам поэзию, он вечно искал чего-то нового. Его очень интересно, но зачастую тяжело читать.
Из всей школьной программы, из всего когда-либо прочитанного мной по заданию учителя, мне запомнилась только "Незнакомка" Блока. Всё! Больше ничто не зацепило. Вот почему? То ли я дурак, то ли лыжи не едут. Большая часть школьной программы показалась мне скучной.  И вот только теперь - я понял, что хочу читать стихи. Только благодаря случайности. Не наткнулся бы - так бы и помер дураком.
Не знаю, оцените ли вы, но вот тот самый, первый открытый стих:

Жажда небытия

О скорбный, мрачный дух, что вскормлен был борьбой,