Время от времени достаю гитару, и смотрю на нее, вспоминаю все, что с ней было. Какие струны на ней были, сколько звуков я создавал своими руками. Вот сидишь ты, молча, просто выбираешь струну, оттягиваешь, и уже появляется звук. Пусть не такой прекрасный, чем тот, который издается от струны, к которой ты уже годы прикасаешься, но он ведь есть. Ты начинаешь издавать его снова и снова, пока мелодия в твоей голове не начинает петь в унисон со звуками гитары... Проходит время, и ты уже не так аккуратно прикасаешься к струне, уже позволяешь себе дергать ее своими руками из стороны в сторону, не для того, что бы появились новые звуки, а просто для того, что бы размять пальцы. В итоге, рано или поздно, мелодия начинает надоедать, звуки кажутся одинаковыми, и тогда натягиваешь струну, и она рвется. Иногда это происходит тихо, иногда со звуком, но чаще всего ты больно получаешь по пальцам, и на глазах появляются слезы. И хочется все исправить, вернуть, но поздно.
Моя гитара не была никогда мне дорога, я не люблю ее, вернее люблю, но только потому что так надо, для "галочки" Иногда так хочется порвать все струны, забыть все звуки, и разбить ее. Но понимаю, что вторую такую нельзя купить, и никто мне ее не подарит, И никогда больше струны моей гитары не задрожат издавая неповторимые звуки.
Жизнь, как гитара, люди, как струны, чувства, как звуки.