Вот так вот перед кем-то начищаешь мордашку, отскрябываешься от мизантропии, готовишься, растягиваешь улыбочку и садишься писать. Кучу смайликов и предложения по три слова, не больше. Радуешься, какие люди хорошие, скобок побо-о-ольше, побольше ставишь. А человек с тобой, как с имбецилом. Как лучше стараешься, чтоб ему привычней было. Он выше, умнее, образованнее и знать ничего не хочет. А сам по три ошибки в слове. Ну как тут не послать в далекое и увлекательное? Будешь тут любить людей, как же.

Раз уж решил вести блог для себя, то пишу. Хорошо у меня всё. у меня есть Счастье. Так разве быть может? Разбавляю тебя сигаретами, Счастье, травлюсь на здоровье, а то вдруг перестану с таким трепетом к тебе относиться? Ты же помнишь, что я считаю себя дерьмом.
О тебе даже писать нет смысла, ты, Счастье, и так все знаешь, помнишь. Спасибо за сегодня сказать, может? Да нет, тогда уж за каждый день, что я с тобой. Нэжность изливать надо куда-то.

Не получается сегодня писать. Потому что все хорошо.