Смыслом своего существования я еще в детстве избрал сиюминутные желания. Смысл жизни есть бессмысленность, уже тогда я начинал об этом догадываться. И да, что может быть поверхностнее каприза?
Чего ты хочешь? Желаешь чего-либо? Чего бы ты хотел? Зачем ты здесь? Зачем ты этого захотел? Ты захотел сюда, поэтому здесь? Хотел ли ты сюда? Вопросы, постоянные вопросы. Это, пожалуй, единственное, чем я интересуюсь у людей, независимо от моего к ним отношения и степени знакомства.
Зачем. Простое слово, обычный вопрос. Раздражающе невозможный, грязно безответный (как тот снег над болотом, что провалился подо мной возле норы мерзких ондатр), со своим "богатым внутренним миром и сложной душой", заебывающий так, что перестают дружить полушария мозга. Зачем ты здесь? Зачем ты живешь? Зачем ты это делаешь? Зачем не сдохнешь прямо здесь и сейчас, зачем?
Эти вопросы остаются, падая вниз головой с пронзительно кратким свистом в ушах, разбиваясь всмятку жалким хлюпаньем с вонью четырех тухлых яиц, что мы держали специально с дня той пасхи, когда еще можно было спокойно "верить в Бога".