Маска настолько породнилась с твоим истинным лицом, что ты уже не замечаешь, где правда, а где ложь. Ты даже не помнишь запах любимых цветов. Какие это цветы? Ромашки, розы, лилии... - ты и сам не знаешь. Друзья и враги - в одной куче, ибо враг в момент становится другом и так же быстро перестает им быть. Любовь стало понятием чуждым. А страстью можно назвать лишь игру ( и то в секунду победы). Но чья это победа? Твоя или твоей маски? И нужна ли тебе такая победа? Ты не в силах ответить на этот вопрос.
Смотрясь в зеркало, ты не узнаешь себя. Но хуже всего то, что ты никогда не признаешься себе о наличии маски на лице.