Мне сегодня показалось, что разбирать стихи по плану, выделять худ. средства как то...ненужно что-ли. Стихи - это эмоции, откровения поэта. Их нужно проживать, пропускать через себя. А их так сухо разбирают по строчкам, когда эти самые строчки слетали одна за одной с губ человека, выливая всю полноту его чувств... Такое ощущение, что мы выбираем из стиха всю душу и оставляем лишь слова. Лишь поверхность. Слушать это было невыносимо.

Вот и пострадавший стих. (Один из любимых)

Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.

Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.

Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.

Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.

(Б. Пастернак)