Эта простуда просто не дает мне жить.

До весны 17 дней.Каких то паршивых 17 дней,которые будут тянутся как резина.А столько нужно было сделать за этот год,столько было планов.А задница,как всегда не поднялась с места.Как увидеть воочию свои наказанные самой собой же действия?

Накатала пару строчек в дороге,муза так и не посетила меня..

"..не зная всей скорби вокруг,мир кружился под рандеву.

Солнца лучи падали на румяные щеки по утру,открывая первую зарю..."