Пух летит, спускаясь снегом,
Застилая пеленой
Все, везде и где б ты ни был,
Все пути перед тобой.

Мягким облаком ложится,
На дорогу, лес и дом
И в сугробы он копится,
Чтоб забавой стать потом.

И на солнце он искрится,
От него везде бело.
Пролетает светлой птицей
Над укрытым им двором.

Он летает и не тает,
Светит он, как-будто днем.
Белым, мир преображает,
Что водою стать потом.