Стоит ли говорить тебе, что я читаю, как девчонка, стараясь забыться, с головой уходя в книгу. Девчонки всегда прячутся от проблем в придуманный мир, отвечая, к примеру, на простой вопрос "Почему нельзя было просто спросить меня/не ходить на эту тусовку/не смешивать четыре коктейля?" идиотски скупым "потому что". И бесполезно продолжать, биться головой об лёд - красавица уже сунула головку в спасительный песок, важно сложив губки и ясно давая понять, что разговор окончен.
Но о чем это я? Ах да.. Так, как я, читают только девчонки и конченные романтики. Вторые, кстати говоря, "конченными" становятся только из-за губительной силы чтения. Вот он - свой воздушный, совершенный мир,как правило, резко противопоставленный реальному. Конечно же, я говорю о литературе романтического направления. Именно она внушает уверенность в избавлении от неидеальных мироустройств, которые душат сердце героя-романтика. И вроде прожил бы он прекрасно, всеми силами сражаясь неизвестно с кем за великую правду, - ан-нет! ему в руки попадают книги наших реалистов. И понеслось: кругом безнравственное, порочное общество! грязь, нищета, безжалостность судьбы! Глядя на эту картину, у нашего вполне неглупого романтика опускаются руки. В конце концов он понимает, что от жестокой реальности ему не скрыться. Да, конечно, и жаль старушку, и противно до жути после прекрасных-то мгновений, подаренных романтизмом. Сохнет наш герой, каменеет - превращается в задумчивого господина с холодным взглядом. В вечно скучающего господина. Всегда и везде скучающего.