Ты
всю жизнь живешь, строя себе идеалы. Нет, это нельзя назвать мечтами, потому
как ты считаешь себя рациональной и слишком образованной, чтобы думать о том,
чего никогда не будет. И
ты с упорством Марио строишь этот идеал. Идеал работы, идеал мужчины и семьи.
Стремишься к идеалу дружбы, пытаясь, стать идеальной, но не шибко в этом
преуспевая. Ты считаешь, что не умеешь любить, и вполне этим довольна. Где-то
там, в закоулках памяти остается мысль пятилетней девочки о прекрасном принце,
которая гипертрофируется в привлекательного остроумного бизнесмена. Твердая
уверенность в том, что ты выйдешь замуж не по любви, а только по взаимному
доверию. Набор качеств всегда в твоей голове… любого встречного ты сравниваешь
с этим набором и невольно передергиваешь плечами, понимая, что он не подходит. Проходят
дни и недели, иногда и года. Ты взрослеешь, список лишь пополняется и никто не
подходит, ты начинаешь уставать и вот…Идеал!
Вот он твой идеал! Напротив всех строчек в длиннющем списке стоят галочки. Да
ладно список, он оказался даже лучше, чем ты представляла. А главное, что его
даже не надо добиваться, он почти у твоих ног. И это заслуженно! Ты ждала и он
пришел. Он терпеливо ждет твоего решения. Все о чем ты мечтала – сбылось.Но…Эти
вечные «но» сломали тебе жизнь. Все были хорошими, НО им чего-то не хватало. У
этого есть все, НО…НО…У
тебя все же есть сердце. И сколько бы тебе не говорили, что рядом с тобой твоя
судьба… а сердце-то не замирает и не дрожат пальцы. Ты не ищешь с ним встречи, не
хочешь взять его за руку. Говоришь себе, что это пройдет, ведь только с ним ты
будешь довольна. Довольна, но несчастлива. И
в этот момент все рушится. Все превращается в пепел и воздух с шумом выходит из
легких и не спешит возвращаться. Ты становишься какой-то отстраненной и
холодной, потому что не знаешь, что делать дальше. Все, что было раньше -
ошибка. Значит, стоит смириться и спокойно доживать свой век в одиночестве…Но…Ты
этого не хочешь. Ведь ты живая. Пятилетняя девочка, которая мечтает не о
красивом принце на белом коне, а о большой и чистой любви. Любви, которую все
стараются заплевать или унизить, а она ведь не пачкается и унижается. А
ты все также одна. Бестелесным призраком ходишь по земле и смотришь на свои
холодные руки, переплетая между собой пальцы. Так теплее. И
вот он приходит. Стоит в дверях твоей жизни, небрежно подпирая плечом дверной
косяк. А в руках у него твой список, разорванный в мелкие клочья. Ты уходишь,
потому что он не такой, какой ты бы хотела. Он ругается матом и не оттопыривает
мизинчик, когда пьет чай. А еще он не дает тебе свободы, он не ждет твоего
решения. Он не у твоих ног. Резко и грубо, он хватает тебя за руку и смотрит в
глаза. Не с надеждой, а с твердой уверенностью. А ты испуганно моргаешь, а тело
будто занемело и глаз-то не отвести. Близкие не одобрят. Он же не твоя судьба… Он
твоя жизнь. И
ты впервые плачешь. Непозволительная роскошь для тебя, но ему можно видеть твои
слезы. Ему теперь все можно. Тебе хочется убежать, потому что ты впервые
почувствовала боль. Очень сильную боль, которую писатели называют сладкой. -
Где же ты был?  - спрашиваешь, размазывая
по лицу горькие слезы. А
он лишь сжимает твою руку, переплетая пальцы. Так
теплее.