Становится сложно, становится грузно,

Что раньше казалось искусным,

Увы не приносит и толики 
вкуса.

Люди, просто убегают: от проблем и от себя,

Становится грустно, становится грузно,

Вино не прельщает, и сплетение тел в сладострастии,

Увы приносит только мимолетное счастье.

Что счастие само? Ведь разве не из-за отсутствия его,

Страдают души... И усопшие, живые тоже…

Ведь разве не придумано оно, какими-то наивными, безумными,

бездумными и неотесанными страждущими?

Становится страшно, становится грузно,

Что призраки прошлого вернуться,

И укутают тебя бережно связанным янтарным пледом,

Из крови, слез и обжигающего огня.