Ощущение жизни придает мне болезненный вид; во всех нормальных людях заложен инстинктивный трепет перед лицом смерти, я, кажется, по всем меркам вывернут наизнанку.
Мне плевать, когда она настигнет меня, где, на заре, трепетно целующей дома моего города, или же ночью, когда душа моя ненароком выйдет из тела и не вернется обратно, встречу ли я ее одетым или нагим, с кем, при каких обстоятельствах, в богатстве или нищете.
Мне плевать: все никчемно!
Я разорен чувствами, люди боятся летать, я же ступаю на борт самолета, предварительно перебрав в голове все варианты его крушения и оставаясь при этом безразличным; какое мне вообще дело до себя?