Каждый рабочий день я встаю рано, выхожу из дома и топаю по направлению к ближайшей станции метрополитена. Поскольку живу в спальном районе, публика по пути попадается соответствующая - люмпен-пролетариат в обнимку с бутылками балтики 3(это, надо полагать, те, кто только идут на работу) и балтики 9(счастливцы, уже отпахавшие смену и возвращающиеся домой).
У сонной кассирши покупаю жетончик за 12 рублей и спускаюсь в артерии своего города. На станции минут 10 жду нужный поезд и погружаю тело в него. Здесь все и начинается...
Заходя в вагон я вижу кучу зомби с пустыми(в лучшем случае), ничего не выражающими лицами. Толпа людей, спешащих на собственную казнь, приветствует меня безразличным масляным взглядом и поджатыми губами, выражающими презрение и чванность.
Речь о ненависти, которую получает индивид, посмевший внешне отличиться от принятых норм, не будем здесь вести даже.
И так будет каждый день. День сурка, когда он не может никак увидеть свою тень... постоянно...
Снова и снова наступающий день встречает тебя равнодушным взглядом самоубийц, считающих себя нормальными людьми, взглядом трупов, принимающих вонь собственного разложения за аромат Розы.