каждое наше северное направление 

неизбежно превращалось в восточное,

путались стрелки,

сходили с рельс поезда.

ломалось внутри 

даже самое-самое прочное,

крошились мосты,

лопались провода.

у компаса в правом кармане

лет сто как поехала крыша

и стрелка танцует наш вальс,

перемешивая к чертям полюса.

ты меня теперь не найдёшь,

я тебя никогда не услышу,

но помехами в сломанных рациях

останутся голоса.