Меня нет у тебя.

Я есть у многоэтажки, где мы стреляли в облака, на вылет, из водяных пистолетов. Пускали дым колечками в их смеющиеся спины. Вплетали в кровь красное полусладкое, литрами кричали в небо проклятия.

И падали..

А после таких крушений остаются полузажившие переломы, кторые ноют.. обычно, к дождю.

Ты так боялся смотреть мне в глаза, говоря что в них что-то мёртвое, молился той долбанной черепице на той старой крыше, так и не зная, что я тебя там и похоронила.

Я ведь сама ушла, с нашими мыльными пузырями, лопнула, разорвалась.. Нет меня, слышишь, как тихо.. даже птицы не поют здесь больше. Их тоже нет у тебя.

Я заберу с собой всё, каждый крик, вдох и выдох, каждую мою песню тебе о тебе, каждую строчку, каждую мысль. Чтобы не было.

И тебя у меня нет.