Я сама соорудила прекрасный выдуманный мир, великолепную иллюзию счастья. Моя крепость, моё убежище. гипертрофированные последствия когда-то сработавшей защитной реакции. Я помню почему так получилось, но не помню как.

Это причина моей паршивой приспособляемости к жизни, это причина моих постоянных внутренних противоречий, неспособности принимать решения. Это причина постоянного страха постороннего вмешательства в этот мой маленький мир, страха очередной катастрофы.

А если серьёзно, я просто немного дура и клинит меня на какой-то ерунде, которая большую часть времени кажется мне чем-то глобальным. В редкие моменты просветления я понимаю конечно, что это ерунда, но от этого клинить начинает ещё сильнее.

Мне будто 16 лет и мой взгляд на мир только формируется. Через год мне тоже будет 16, и через десять лет тоже.

А когда-нибудь я проснусь, и мне будет где-то под 50, и тогда я точно буду знать, что мне делать.