это не стоит читать, если что.

   Уже хочешь не танцевать, просто скользить по краю платформы, где разноцветные семафоры вместо софитов.

   А вокруг холодно и темно. И какой-нибудь случайный прохожий, чёрт знает что делающий здесь так поздно, пробежит мимо и будет долго ещё оборачиваться, или задержится, ровно на пять минут, попросит прикурить и расскажет как он тоже однажды потерялся, и что пора бы и тебе домой, но улыбнётся грустно, будто заранее зная все ответы, попросит передавать всем приветы и уйдёт, оставив о себе ничего, только дотлевающий красный огонёк на снегу.

   Снаружи воет ветер, а внутри - ты. Оглушающе громко, больно, не через глотку, а через поры, вырывается этот твой вой на улицу, мечется между деревьями и столбами, бьётся, разбивается о те самые семафоры, уже в кровь изрезавшие глаза, путается в проводах и растворяется, но где-то уже не здесь.

   Как всегда, почти по расписанию - 01.02., и не здесь уже ты.

   Последний вопль, как последний аккорд, пронзительный, слившийся со слишком затянутым гудком пригородной электрички.

   Сонные но испуганные, пассажиры покидают свои места, высыпаются на перрон. кто-то закуривает, кто-то начинает кричать, особо впечатлительная дама падает в обморок: снег вдоль путей слегка забрызган красным, а под парой вагонов, в которых они только что мирно ехали по домам, твои кишки и прочие части тела так нежно, кажется даже с любовью, обнимают замёрзшие рельсы.

   Публика не довольна, но тебе похуй. всё равно ты сегодня звезда.