Без названия.From Autumn To Ashes - The Fiction We Live
Вечер, уже вовсе не добрый. хотя какой там, недобрая глубокая ночь.
Ты стоишь такая, в платье своём дурацком, мокром до нитки от последних весенних ливней.оно липнет к коже, немного мешает шлёпать по лужам.
Ты сдохнешь в больничной палате, наивная дура.
Иногда спотыкаешься, падаешь на асфальт, макушкой в сторону дома(?), хохочешь с раскатами грома, прячешься под навесами остановок, закуриваешь, даже почти не воешь.
Иногда останавливаются машины, светом фар вырывая тебя в реальность, похотливо-нетрезво предлагают помощь, рассказывая, как удобно на задних сиденьях.. Ну а ты? ты конечно туда не сядешь, ведь совсем не хочется, чтобы были чужие руки, чтобы голову забивали чужие картинки и звуки, улыбаешься мило (про себя посылаешь к чёрту).
Кончики твоих пальцев синие и пахнут орехами. Ты зачем?. Да нет, просто им было скучно, а тебе совсем нечем заняться. убиваться ты любишь немного другими методами..
Доползти чуть живой до дома, зарыться с головой в одеяло, пережить. а в понедельник всё будет нормально, увидишь. Только скажи, как же ты можешь его так любить, если ты до одури себя ненавидишь?
