[ Нафталин. ]

Старость.

Всё стареет. Постепенно. Медленно. Даже надоедает.
Хотя все всегда будет так. Жаль, что ничего не изменить.

Ластики стираются о бумагу, карандаши стачиваются.

Кожа ладоней сдирается об асфальт.

Чёрный чай кончается вливаясь потоком в глотку.

Провода от колонок сгрызаются кошками.

И те лысеют каждую секунду.

Кости становятся ломкими.

Сетчатка расслаивается.

Зрачки поражаются катарактой.

Только белые точки растут внутри них.

Но и они угаснут, когда глаза ослепнут.

А что застраховано от старости?

Ничего. Хотя нет, 
вру, Время вечно.

И шарики нафталина всё так же воняют лежа на дне
коробки с вещами из детства.

Опять белые мухи ложатся на землю.