Когда мы понимаем, что истощились? Что больше не хочется делать то сокровенное, которое раньше было только моим да листка бумаги, что мучиться проблемой выбора и собственной неудовлетворенностью от результата очень выматывает и гораздо легче прочитать книгу, чем написать свою? Когда успело опошлиться лучшее желание человека создавать, а не только потреблять и критиковать? С каких пор искусство в любых его проявлениях перестало быть неотъемлемой частью жизни, культуры каждого человека и человечества вообще, и теперь это всего лишь модный атрибут принадлежности к классу "интеллектуалов" и залог популярности в социальных сетях?  Когда мы понимаем, что на самом деле то, что мы отчаянно пытаемся делать безукоризненно, выжимая максимум своих способностей, никому кроме нас не нужно и если исчезнуть, то не заметят, ведь на освободившееся место придут сотни псевдофотографов с дорогими фотоаппаратами, псевдохудожников с фотошопом, псевдописателей без единой истории за душой и псевдопоэтов с генераторами рифм. Когда мы принимаем все эти условности, которые держат на своих плечах мир? Когда мы сдаемся?