Слова бродят по окраине сознания. Кружат вокруг, там, на границе света, все еще слишком пугливые, чтобы выйти из темноты, но уже слишком живые, чтобы продолжать прятаться.

А я стою в центре этого круга света и держу в руках самую лучшую приманку, то, на зов чего слова обязательно придут. Там, на ладони, открытые, не спрятанные в кулаке, мои чувства. Я больше не прячу их - а значит словам никуда не деться, они подойдут, ткнутся мне в ладонь, они сбегутся отовсюду, и я буду перебирать их, гладить, пробовать на ощупь, на вкус, на звук - и складывать их в предложения, в абзацы... И в истории.

Обязательно буду.