Смотрела в окно и видела черный
забор, за которым стоял, закрывая целый мир, высокий дом. Он был не серый, и не
черный, не и красивый, и не пугающий. Он был не интересный и обычный. От него
веяло непониманием и нежеланием находится здесь. Там, за забором был мертвый
асфальт, казалось, или так и было, но в нем не было жителей. Он был новый и
мертвый.

Странно это, но чем дольше живут
дома, тем живее они, тем теплее и ярче рядом с ними. А с человеком будто
наоборот. Или это называют идеологией? Стереотипами?

Воздух был теплый. Сейчас я сморю
на этот дом и помню ту весну. Она была такая же теплая, и мы играли в
банбинтон, играли рядом с этим черным забором, играли, пока воланчик не улетел
за его сторону. За той стороной не было тогда мертвого дома. Там было живая,
наполненная запахами и страхами стройка, тогда, правда, там было пусто. Мы
пробирались, в надежде отыскать потерю среди песка и досок. Боялись
несуществующих собак, шатких конструкций. Боялись всего, что было живо, но
незнакомо. Мы нашли то, что искали, но это было всего лишь дополнение, жалкое
дополнение к главному блюду.

Сейчас я смотрю на этот дом и мне
не страшно. Мне не верится, что было страшно.

Небо светится, по нему как будто
бы полоснули ножом, сейчас оно льет те желтые соки, что в нем скрыты.
Небо полоснули ножом, а дом под ним стал скучен.