Покопавшись немного в блогах по совету одного хорошего человека(спасибо тебе, человек), я понял, что ранее мной тут написанное псевдоэгоистичное подростковое нытье никто терпеть не намерен(и это, согласитесь, правильно).А ныть самому себе я не хочу.Посему..))
Напрягу-ка я свои давно не напрягавшиеся извилины, раскрою свой какой-никакой творческий потенциал(при наличии отсутствия) и сколочу-ка я рассказик.Очерк.Да и очерком назвать стыдно, право слово
Появился у меня этот "очерк", собственно, недавно.Мое мнение - весьма посредственно. Хотя, как мне показалось, настроение передать удалось.
Вот, собственно, и рассказ:
"Синее небо.Почти черное, отдающее чернотой своей созидающе-влажной, пульсирующее мелкими опухолями звезд.Живое, рождающее - глядя в такое, можно поверить в женское начало Матушки -Земли.Доброе.Стерня вонзилась тебе под правую, ноющую нестерпимо лопатку, на руке чувствуешь ты шевеление мелких муравьишек.Поле, на котором раскинулся ты животом вверх, живыми порывами воздуха погружает тебя в жесткую степную траву - ниже и ниже.Ноющая головная боль исчезла в тебе на время - быстро, как быстро скрылось-погасло зрелое солнышко августа.Ты чувствуешь, может, и не впервые, чувствуешь, как слезает на прохладной земле сгнившая усталость, уходит недовольство легкими шажками.И думаешь, конечно же.Не отпускает паутина мыслей ни на секунду.Думается, правда, легко и безмятежно.Про завтрашний нежно-серый день, несбывшийся и несбывающийся прогноз погоды, про счастье человеческое, наконец(куда уж без него?).И кажется последнее таким легко достижимым, что аж кричать хочется от мысли этой безумной.Жаль, быстро исчезает зыбкое, обманчивое, и снова-здорово, ты снова прежний.Лежишь вот, тебя обдувает теплый ветерок и не трогает комарье, тело погрузилось в цепкую свалянную траву где-то на километр, лоб холодный.И вот...промелькнуло.Дождался же!Счастье?Нет, отсутствие мысли.Пару секунд, но тебе и этого достаточно.Ты медленно закрываешь глаза, а отдохнувший разум твердит:"Сейчас это абсолютно, полноценно я.Вот счастье-то!"