Идешь после пар на маршрутку. Устал. Устал от
повседневности. От серых лиц. От маски, которую приходится одевать ежедневно, а
иначе люди засыпят тебя вопросами, на которые сразу же забудут твой ответ. Потому
что это никому не важно. Важно лишь сделать вид. 

 Садишься на конечной в маршрутку. К окну, конечно. Включаешь
музыку, привычную, порой заезженную. Уставишься в окно. Изредка даже можно
проехать свою остановку. Потому что уже не слышишь музыку, ты слышишь свои
мысли - они громче какой-либо музыки.

 Взглядом, кажется, не упускаешь ничего происходящего на
улице. Поражаешься насколько все-таки разные жизни у людей. Одни где попало
спят и едят то, что нашли. Другие машины меняют как девушки меняют свои аксессуары.
Все бегут по своим делам. А ты все сидишь и пялишься в окно. У тебя будничная
рутина. Дома стандартные обязанности, интернет, книги. Кто-то бы за это многое
отдал, хотя толком ничего и не имеет. А тебя мутит от одного воспоминания…

 - Тенистая, – орешь, опомнившись.

 Скрип тормозов. Как-то само вылетает «спасибо» при выходе.
Хотя понятия не имеешь на сколько сильно заорал. Всегда выручает музыка. И в
радости и в горе.