Старик сидит в своем кресле,скрипучем и древнем,отхлебывает из банки дрянное американское пиво и смотрит на воды лагуны. Он сидит так много-много дней. Так много, что уже не помнит,сколько их было. Не помнит,менялся ли узор созвездий над островом. Приплывали ли на остров корабли с изящными изогнутыми носами, с грузом мирры, золота и черных жемчужин,которые порой сняться ему в красочных снах.
Он не помнит,как его зовут. Он - повелитель Пунта,и этот ничего не значащий уже много тысяч лет титул заменяет ему имя.
Боги стареют - вот печальная истина,которую открывают для себя все бессмертные на этой земле. Боги становятся дряхлыми и забывчивыми. Они перестают вмешиваться в судьбы людей,предоставляя их самым себе. Когда-то старику казалось забавным играть с людьми, искажая или выпрямляя линии их судеб. Это время прошло. Теперь он устал и потерял интерес к играм. Если людям хочется играть,он не мешает им - только и всего.
Люди раз за разом приходят на остров,будто надеются найти здесь скрытые сокровища. Ведь его остров - это остров Ка, и не существует того,чего не было бы внутри его. "наполнен он вещами всякими прекрасными",- говорил он когда-то египетскому мореходу,и это была правда. Но не вся.
Не существует того, чего не было бы внутри его. Все,что находит свое отражение в душе человека, есть и на острове. В этом вторая, ужасная часть острова Ка.
Старик смотрит на сонную гладь лагуны и грезит о кораблях с парусами,золотыми,как восходящее солнце.(с)