Это наверно какая-то необходимость - писать. Руки так и чешутся набрать пару строчек, вынуть их из души. Опустошить себя,
оставить внутри лишь степь, по которой гуляет ветер. Это меня и спасает.
Писать, писать, писать, пока ничего не останется,
пока не вывернешь себя на изнанку, пока не останется ничего.
Я сижу один на один с текстом и осознаю, что во всем мире только эти буквы способны меня понять.
Жаль, ответить не могут.