Говорят, что скучать по определенному человеку очень трудно, если хочешь обнять его, а он далеко.

Хочу сказать, что есть кое-что больнее. Это скучать по самому себе. Жизнь продолжается, человек уезжает, знакомится с новыми людьми, забывает старых, снова уезжает и снова люди забываются, кто-то еще рядом, время идет, человек вроде совсем не меняется за эти несколько лет. 

Но вот, допустим, он приезжает в родительский дом. И понимает, насколько он стал другим.

Вроде совсем недавно был мальчишкой, думающим, что в мире всё так просто, вроде совсем недавно впервые поцеловал девушку, вроде совсем недавно сидел с друзьями в подъезде, играл и гитаре и смеялся. Вроде совсем недавно.

И начинает скучать по человеку, которого не вернуть. Да. Тот мальчишка умер в 10 лет, когда его впервые избили, парень погиб, когда увидел свою девушку, которая страстно целовалась с другим, а того, что с гитарой, растоптала реальность. И больно от того, что их могилы внутри.

Человек скучает по самому себе.

По мертвому Я.

И порой задается вопросом: "Что же убьет меня в следующий раз?"

В этом прелесть жизни.

Ты меняешься.

Умираешь и, оставаясь собой, просыпаешься другим человеком.

Нет ничего лучше, чем возвращаться туда, где ничего не изменилось, чтобы понять, как изменился ты сам. Антуан де Сент-Экзюпери.