Весн восемь-десять тому назад
Была такая же весна. Конец апреля.
Мы смеялись,жмурили от солнца глаза
И озябших за долгую зиму себя грели.
Пахли яблони. Облетали вишни и кусты.
Отовсюду звучала музыка.
И мы были так счастливы и так чисты,
как свежевыкрашенные заборы на улицах.

И вдруг мне стало так пусто внутри,
Так пробирающе-дрожью сташно,
что все это кончится на раз-два-три
а завтра будет другим однажды.
Что я проснусь в октябре,
И,пробежав по холодному полу,
найду в чужом запотевшем окне
чужой бесформенный город.
Не имеющий ничего общего с той весной.
Город,не помнящий мое детство.
И даже в этой квартире пустой
Мне будет душно. Мне будет тесно.

И в одном спазме сольются флэшбэки.
Да так,что заколет под ребрами.
Суматошных воспоминаний реки
разобьют мои судна волнами.
Глупости, пощечины, голоса из прошлого,
грязные подъезды с мигающими лампами.
Мне самой от себя тошно.
Я сама себя покрываю матами.

И сегодня, возвращаясь в то утро весеннее,
монотонно дергая струны,
и водя пальцем в пыли рассеянно,
я не могу перестать думать,
о том,что если мне удалось в тот раз
так отчетливо увидеть этот город чахнущий,
может быть не потерян шанс
попасть в ту весну, где мне шел семнадцатый?