я всегда считала себя творческим человеком. я писала в школе замечательные сочинения, сочиняла стихи, песни, подбирала к этим песням музыку на гитаре, рисовала... а теперь что? а теперь, когда я беру в руки карандаш и бумагу, то сначала что то старательно вывожу, потом думаю, что все равно хрень выйдет, стираю это все, рисую заново...в общем, вместо рисунка по середине листа красуется обыкновенная дырка. Гитара пылится в чехле, дома, за 8тысяч километров от меня. Писать что то пытаюсь, но получается одно из двух: либо плагиат, либо фуфло. 

А может я просто взрослею? Или вокруг столько шедевров, что глядя на это все, моя прыть куда то исчезает? Тогда, чтобы вернуть Музу, придется закрыться от мира в каком нибудь черном чулане или в пещере, куда по ночам приходит укрыться всякая живность? И только тогда, через определенное кол-во времени меня осенит, и я порадую свое раздутое эго чем- нибудь этаким? 

Интересно, а как вы взываете к своей Музе?