Я всё тот же Ночной, бродящий по ночным закоулкам сумрачного мира, странник. Всё также ищущий клад среди мусорной свалки, и пытающейся определится с направлением своего пути. То есть направление у меня есть, но идти по нему мне не хочется. А всё окружающее,  люди и обстоятельства, твердят мне — опустись на землю, посмотри вокруг, пока не пройдешь должного, не видать тебе небес... И получается как в той песенке Водяного: «А мне летать, а мне летаать, охота...»

У нас в семье новая фишка, здоровые завтраки. С утра на завтрак кушать свежесмолотую пшеничную кашу, причем не очень то варенную... Называется всё это дело «Завтрак Колоса», основано на том, что чем свежее помол пшеницы, тем оно лучше. Я на это дело смотрел с интересом, но без особого энтузиазма. Ну, а потом взбунтовал, точнее мой желудок. Возмутил, не столько сам способ приготовления, сколько время приготовления. Какого хрена я должен есть полусырую, отдающую сырой мукой кашу. И вот во что вылился это бунт:

стал заготавливать себе с вечера такие боксы. И по пробуждению завтракаю этим вкупе с чашечкой кофе. (улыбочка)

P.S. Вроде прислушались, и начали подольше варить. Вполне приемлемо.