Я создаю на рабочем столе текстовый документ, хаотичными нажатиями на клавиатуре набираю сложный пароль, с использованием верхнего и нижнего регистра...

Ctrl+A, следующим моим шагом следует сочетание клавиш, которые позволят мне его скопировать. Жму Alt+Tab и возвращаюсь к этому бело-синему цвету, который, последнее время, я видел слишком часто. Меня ждет страница безопасности... и форма ввода пароля предлагает мне его сменить. Что ж, пароль уже в буфере обмена, файл с рабочего стола я через две минуты  удалю безвозвратно. Меняю почту на вымышленную, меняю пароль и растворяюсь в оффлайне.

Одна есть в мире красота.

Не красота богов Эллады,

И не влюбленная мечта,

Не гор тяжелые громады,

И не моря, не водопады,

Не взоров женских чистота.

Одна есть в мире красота —

Любви, печали, отреченья,

И добровольного мученья

За нас распятого Христа.

Автор - Александра Аксенова.

Этим осенним солнечным утром наткнулся в интернете на прекрасных юморной стишок. Делюсь с вами.  Автора к сожалению не знаю.

И в трезвый час и с бодуна, 
И в ломотухе и в олрайте, 
Не посылайте ближних на... 
И дальних на ... не посылайте

И если кинет вас страна, 
Не забывайте о престиже, 
Страну не посылайте на... 
Не посылайте, будьте выше.

И даже если вам хана, 
Подсолнухом в дерьмо врoстайте 
Надежду на удачу на... 
Пожалуйста, не посылайте

Рождается мысль... Это уже начало чего-то. Но параллельно с возникновением мысли... я слышу дыхание. Дальше, соглашаясь со своей мыслью, я анализирую и думаю, как бы это можно провернуть? Дыхание становится более громким, но я не боюсь, - оно уже пару десятков лет живет рядом со мной. Я совершаю дело. На это уходит меньше секунды. Громкое дыхание заменяется довольным урчанием и удаляется до появления следующей мысли. 

Урчит Веелзевул. Как меня он достал. 

Адам, униженный Адам,

Твой бледен лик и взор твой бешен,

Скорбишь ли ты по тем плодам,

Что ты срывал, еще безгешен?

Скорбишь ли ты о той поре,
Когда, еще ребёнок-дева,
В душистый полдень на горе
Перед тобой плясала Ева?

Теперь ты знаешь тяжкий труд
И дуновенье смерти грозной,
Ты знаешь бешенство минут,
Припоминая слово — «поздно».

И боль жестокую, и стыд,
Неутолимый и бесстрастный,
Который медленно томит,
Который мучит сладострастно.

Ты был в раю, но ты был царь,
И честь была тебе порукой,
За счастье, вспыхнувшее встарь,
Надменный втрое платит мукой.

За то, что не был ты как труп,
Горел, искал и был обманут,
В высоком небе хоры труб
Тебе греметь не перестанут.

В суровой доле будь упрям,
Будь хмурым, бледным и согбенным,
Но не скорби по тем плодам,
Неискупленным и презренным.

Ты говоришь мне: завтра. Завтра рок
Играть иначе будет нами всеми.
Во всех мирах грядушим правит Бог
В его руке стремительное время.
Он дал нам час, пьянящий как вино,
Как дантов ритм неповторимый.
Решись, иль мгла вползет в окно,
А радость унесется мимо.