Мы в пустом полумраке,

Совершенно несбывшихся событий.

Мечтали, чтобы всё было, как в сказке,

Но попадали лишь в страницы.

Слегка, сомкнуть наши глаза,

Когда током ударятся мысли.

Расстояние, что душит взглядом,

Называется - выстрел.

А ты не думал, как одиноко, тем лицам,

Крики, которых ты, даже не слышал?

Им не безразлична свобода,

Как и нам - осенние листья.

А ты помнишь, каким был удар,

Там, где люди, считаются застывшими?

Опустошение самого себя,

Страх - внутри меня.