Больное воображение хлестало по больным, уязвимым местам. Я думал каждую минуту, что не получал ответа. Думал о том, что я тут ни к чему, совершенно чужой и не нужный.
Играла музыка, странно подходящая для таких мыслей, и часто хотелось курить. Я так и не бросил с тех пор. По мозгу ползли импульсы, что пытались заставить сделать то к чему я не хотел приближаться и на большом растоянии.
Возьми себя в руки и будь сильным -прошептал разум, но было поздно, да на столько...
Есть хороший стих:
Говорят, что сильные не плачут,

Говорят, им нипочем гроза...

Просто эти люди часто прячут

Красные от слез глаза...
Говорят, что сильные все могут,

Жить без теплых слов и без любви...

Просто эти люди с болью стонут

Там, где нет ушей и болтовни..
Говорят, что сильным все дается

Без усилия и без труда...

Просто этим людям удается

Всю усталость утаить всегда.
Говорят, что сильным стать не сложно

Это, как умножить два на два...

Говорить, конечно, все возможно,

Только трудно - сильным быть всегда.

Не помню автора (девушка).
Видимо это как говорят - судьба такая.
Чувствовать отовсюду, что ты тут не нужен.
Залипать, искать новое - то, что окажется тем самым, но увы.
Хоть и был недавно момент, что девушка дала знать, что примет меня если с этой не получится.
По мне, так это пьяный бред. Просто внезапно, что-то. Бред... я лучше допью вино и лягу спать...