ЗарисовкаОн погиб на моих глазах. Забавно, как человек превращается в безжизненную куклу, встречаясь на дороге с огромной кучей металла, несущейся прямо на него. По асфальту ручейками текла кровь, а я сидела рядом с ним, грея руки в его карманах.
Водитель-убийца неловко топтался рядом и что-то говорил. Кажется, что-то про то, что полиция уже в пути, что он не виноват, что мой дорогой сам выскочил на дорогу и прочее...
Я перебирала между пальцев хлам, лежащий в карманах. Зажигалка, ключи, жвачка, мелочь, часы, которые раньше были наручными, но у них порвался ремешок. Так и не сделал...
На ощупь легонько крутанула колёсико зажигалки. Рабочая.
Сигареты были испачканы его кровью, но меня это не пугало. Зажигалка. Синий bic, очень мелкая, но долго работающая.
Первая затяжка вызвала слезы — слишком непривычно спустя столько лет заново обжигать горло никотином.
— Дайте закурить, пожалуйста...
Мы сидели рядом и курили, пока ждали полицию, пока они отправляли труп моего человека в морг, под дождём, накинув на головы капюшоны толстовок.
Мир не перестал существовать. Он продолжает двигаться и ему плевать, что на одного человека вдруг стало меньше.
