Записками. Мятыми, брошенными. Горящими на ветру.

Не пытайся сгореть заживо.

Все равно я тебя найду.

Почерк твой, так знаком и мелок. Так отчаян и так жесток.

И до чертовых нервных клеток и поджилок 

ты одинок.

Инквизитор. Сгребаешь мысли в кучу общую, эшафот.

И подносишь к бумаге спичку,

Словно сытый чеширский кот.

Мне в тебе все всегда – дорого. Взгляд, уставший слегка к утру.

И кровать под холодным пологом.

И гуляния на ветру.

И четвертый час без ответа, и звонков бесконечный рой,

И волненье мое с рассветом:

Где же ты, да и что с тобой?..

И прощенья мои ненужные, оправдания, как в бреду.

И мой зов в темноте простуженный.

Твое тихое: «Не приду».

И история рукописная, что сгорает в твоем огне.

Та, которая не дописана.

Та, которая обо мне.