Ко всему, что изложено ниже, я не причастна.

Голос тоже не мой. Не моя голова со мной.
После года в сыром подполье совсем не часто
остаются в рассудке. Шипят позывные, но
первый мимо, четвертый ранен, девятый насмерть.
Поскорей отвечай, седьмой, отвечай, седьмой..

Это бред, говорят, это вязкий кисель фантазий,
в той палате никто не умер - ни в ад, ни в рай.
В дверь стучатся. "Входите, открыто", - "Ну, здравствуй.
Видишь, я невредим, с головы до ног - принимай"..
Просыпаюсь. Здесь всё привычно и всё напрасно.
Я, конечно, терплю, только ты всё равно отвечай.

Если честно, плевать на время, ведь лучше поздно,
чем вообще никогда. Буду ждать твой секретный стук
хоть всю жизнь. Я уверена, что серьезней
клятв тебе не давал никто из твоих подруг.
Вот один из побочных эффектов больного мозга:
не поймёшь, то ли крик внутри, то ли гром вокруг.