Всё. Просто всё. Выжатый. Как тряпка, которую забыли на асфальте после грозы.
Тот самый "зелёный чай, настраивающий на нужный лад"? Вылил его в раковину. Лад оказался фальшивым. Голос-критик не "забился в угол". Он просто... выключился. Как телевизор после скачка напряжения. Тишина. Не победа – опустошение. Пустота не как объятие, а как вакуум под колпаком. Втягивает всё: злость, пафос, даже этот едкий сарказм, которым я крошил ваши мозги. Осталась только тяжесть. Физическая. В костях, в веках. Как будто таскал мешки с цементом по лестнице в ад и обратно.
"Энтропия нарастает"? Блядь, да она уже тут. В этой чашке с недопитым чаем. В пыли на клавиатуре. В ритме сердца – монотонном, как стук метронома в пустой комнате. "Огонь Будды"? Погас. Оставил после себя не просветление, а пепелище и запах гари. Не до посланий. Не до "ебания умов".
Демоны? Лярвы? Нимфы? Да им всем, похоже, стало скучно. Я больше не "бегущий". Я – кочка на болоте. Сидишь, и болотная жижа медленно засасывает. Ни страха, ни азарта. Просто процесс. Обыденность, которую я так люто ненавидел? Она вернулась. Не как насильник, а как тупая, равнодушная медсестра, меняющая капельницу. "Будь хорошим мальчиком"? Нет. Просто "будь". Потому что "не быть" – это тоже усилие. А сил нет.
Пустой холодильник и скрип кровати. Никакой сатисфакции. Просто констатация: ты здесь. Один. И точка. Мысли не тонут – их просто нет. Пустота не покрывает эго мхом – она его съела. Дочиста. Остался голый скелет рефлексов: моргнуть, глотнуть, дотерпеть до конца смены. "Сиди наслаждайся, что появился и исчезнешь"? Какое там наслаждение. Просто ждешь. Когда стихнет. Когда закончится кислород в этом "экзистенциальном океане". И красочные картины, и кошмары – слились в серую муть.
Освобождение похоже на истерику перед сном. Выкричался. Выругался. Сущность, что желала смерти? Не то чтобы исчезла. Она растворилась в этой всеобъемлющей усталости. Теперь это не голос. Это – состояние. Фон. Тихий гул трансформатора за стеной. Не желает, не угрожает. Просто *есть*. Как температура. Как гравитация.
И самое пиздатое? Я не боюсь. Нет даже этого. Страх – это эмоция. Эмоции требуют энергии. А у меня ее нет. Есть апатия – тяжелая, свинцовая, окончательная. Психозащиты? Оставьте при себе. Мне поебать даже на свои.
Может, это и есть та "свобода без смысла"? Не взлет. Не прорыв. Не катарсис. А... тишина. После взрыва. После бури. Когда ветер стих, пыль осела, и ты стоишь посреди руин, которые сам и создал. Ни победителем, ни побежденным. Просто шлаком человеческого существа, который устал даже от самого себя.
Пальцы еле шевелятся. Как чужие проводки. Печатать – пытка. Смысл этого поста? Такого же выжатого, как и его автор? Никакого. Просто констатация факта: "Я – Отлив."
Добро пожаловать в сумерки, суки. Здесь даже демоны спят. Или притворяются.
