На что нам ночь холодная, в сеянии луны?
На что нам солнца свет, сжигающий долины?
На что нам миражи безлюдной той пустыни,
Где души воют ветром и сохнут об одном?
Накинув маски хищных
животных или птиц,
Дерут когтями плоть,
захлебываясь кровью -
Иллюзией больны,
Что красный жизни сок
Обрущиться дождем,
Прозрачным и прохладным,
На мертвенный песок!