Мы с тобой похожи.
Любишь меня? - «Я тоже».
Ценишь меня? - «Я тоже».
Ты мне вот всех дороже.

Только с тобой я буду,
И никогда не забуду нашу с тобой любовь.

***
Это чувство связывает нас.
Не уходи.

Твоя улыбка-всех дороже.
Твой шепот вот-милее всех.
А что во мне?
Состав костей и кожи?
Или быть может, солнца яркий свет?

От бесконечности, к дороге,
Иду я напрямик к тебе.
Стирая все, что было в прошлом.
Оно ведь так не нужно мне.

***

Вот, я уже приготовил букет сине-оранжевых цветов, у нас на кровати.
Просыпайся.

Слушай, я простужен тобой.
И выздоровлю ещё не скоро.
За моим окном море-прибой,
Он всё ещё наш же, помнишь?

Посмотри, посмотри же, скорей!
Как его поглощает обида.
Как боится его потерять,
Бесконечно-счастливый залив.

Так зачем же, твердить всё о том,
Как прекрасно было бы - было,
Если б ты-ушёл.
Слушай, судьбу свою заветную, наверно, там бы и нашёл.
А мне про дружбу что-то, ляпнешь как всегда,
А потом с ухмылкой уедешь навсегда.

Мне твое "останься" ничуть не льстит.
Все твои "люблю", "не хватает"-поздно.
Ты уже не в силах меня спасти.
Я спускаюсь по лестнице, жадно глотая воздух.
Закрываю дверь, замедляю шаг.
Это глупое чувство меня погубит.
Прислоняюсь к стене, тяжело дыша,
И холодные капли целуют немые губы.
Шум дождя тоскою прошит насквозь,
И раскаты грома слышны все ближе.
Все что думалось, виделось - не сбылось.
Я сижу и захлебываюсь своим "ненавижу".

Весна для выживших. Из выцветших палат, из рукавов больничных коридоров мы тянемся за дозами тепла, слабее слов, прозрачнее стекла, мы покидаем сумрачные норы.

Идем к весне – в пижамах, босиком, с катетерами в венках подключичных, и ладанки на тонких шеях птичьих боготворят детей и стариков.

Весна для выживших. Хвала прошедшим тьму, дождавшимся весны, как откровенья. Мы друг за другом тянемся, как звенья.
Он соберет нас, наберись терпенья.

Идущий первым, улыбнись Ему.

Я очищал свою душу, выдыхая из нее тягость воспоминаний, как дым из легких. Я избавлялся от душевной боли, искал вдохновения в экспрессионизме и классической музыке.
Моя фантазия истощалась.
Мой разум устал от бессмысленных обещаний и глупых советов. Боль - вот единственное чувство, которое я испытывал. Я жил лишь своими мечтами и фантазиями. Я хватался за них, пытался удержаться. Это был единственный шанс, способный подарить мне остаток моей скучной жизни, и в то же время, державший меня на волосок от смерти. Оставалось лишь сделать выбор: воспользоваться этим шансом и продолжить жить с невыносимой болью и постоянно испытывать страдания или окунуться в небытие - в мир мечтаний и вечных странствий.

Вот так часто бывает.
Сначала начинаешь делать что-то для себя. Делаешь, делаешь, тебе же нравится - тебе интересно. Это понравилось ещё кому-то, тебе , разумеется, приятно. Потом ещё и ещё большему количеству людей начинает нравится то, что ты делаешь. Ты становишься эгоистичен, ведь тебя же восхваляют. Ты чувствуешь, что ты лучше некоторых. Потом лучше многих. Без их внимания тебе больше не хочется что-то делать, делать что-то для себя.
После того, как вся это котовасия утихнет, ты наконец-то начинаешь потихоньку возвращаться к первоначальному состоянию. К тому времени, как ты делал что-то для себя.
Но появляется мысль, от которой становится жутко. Ты утратил желание. Теперь ТЕБЕ этого не хочется, ты делал это для НИХ, не для себя. И вот ты осознаешь, что свершился этот так называемый "перелом". Ты чётко и ясно видишь картину.
Этот момент ужасней всего. Момент осознания, чем ты стал.
Вещью, машиной для развлечения публики. Тобой восхищались лишь тогда, когда ты отвлекал их от скуки.
А сейчас нет. Сейчас это им надоело. И ты остался один. Со своим "творением".