Что вечно то в затылок, то в глотку.
Как много пошлого.
То вывих. То кипяток по глотку.
Как мало веры в себя,
То прошлое стеной, то по кроватям...
Как мало письма горят.
И в левый висок словно дятел.
И вечер пасмурный.
Это осень опять по струнам.
Я иду к тебе
По твоим потрепанным рунам.
