взгляд внутрь. сердце- на стол. гляжу в свое, тобой одержимое,
содержимое. лечусь от тебя ретритами, прокачивающими насквозь битами -
дура набитая..магнитные бури калечат изнанку солнца, а ты еще теплишься
по такому-то адресу- дом номер N и окна выходят на дно колодца. и как
мне не поскользнуться , гуляя по кромке зимнего моря прибоем примерзшего
к нашим ресницам.. а вот так- держать равновесие. держать в кулаке твое
черносливное сердце, комнатой мереть шаги, признаваться в любви каждому
взявшему за руку,собирать о тебе газетные вырезки. и все это нужно.
потому что когда ты уходишь, все тропы к тебе зарастают крапивой и
вереском.