Ну началось. Опять. Мониторишь женщин, которые отписываются у него на стене, рисуют его, стишки о нем сочиняют. Читаешь очередное зарифмованное нечто, а в голове отбивает:"ты знаешь его с октября. Смотри, загибай пальцы: Октябрь, ноябрь, декабрь, январь, февраль, марта." Сколько? Шесть? Полгода, дитятко. Полгода ты носишь в голове огромного, двухметрового, тяжелого,, пьяного тридцатилетнего. Полгода ты ждешь его появления, как спасителя. Он, представитель одной из самых противных профессий, которой, кстати., и ты хочешь заниматься, должен прийти к тебе, обнять тебя и отстранить от всего жизненного дерьма, как в тот раз, когда части тел разлетались под костетами у подвала. Спрятаться в рюкзак его. И постоянно, постоянно он ходит с тобой так, будто он один. А ты плетешься сзади, догнать не можешь. Что же ты делаешь, дуралей? У тебя же голова такая толковая, столько мыслей в ней. А про...

Включила трек с твоей стены — четко чувствую твой запах.