вырываешься из бесконечно заполненной недели, выходя из комнаты, целуешь Свету в макушку и, закрывая дверь, ворчишь "блядская моя жизнь".

в одиннадцать оказываешься в пустой холостятской квартире, пропахшей насквозь дурью. мы не виделись, наверное, с июля. у нас нет любви и привязанности, но когда я засыпала и просыпалась, он гладил меня по голове и целовал мой лоб. 

больше всего запоминается запах его бороды, когда он тебя целует. кажется, что ты затягиваешься с бонга. 

на выходные позвал к себе есть пиццу. 

утром едешь от него на пары и думаешь, что в нём всё хорошо, но. кто это за "но"? 

прошёл ровно год. я пережила стадию отвержения, принятия, истерик, отрицания, смирения, разочарования. и вот утром, возвращаясь не от тебя, я думаю, что ты мой очередной колодец и пока что я никуда от тебя не денусь. пока что мне не нужна чужая пицца.