подходит к концу третья неделя без постоянных сессий и вот - я листаю свой богом забытый дневник, начиная со школьных лет.

какие дела? уже почти год мне кажется, что я лечу в ночном самолёте сайгон-ахмедабад. в салоне темно. в воздухе темно. ни одна, ни другая точка назначения не кажется мне симпатичной и, более того, нахер не сдалась. 

если вспоминать про вчерашний пост, то знаешь, я не могу представить себе другого исхода. к тому же, думая о том, что сегодня все люди разделились по две стороны, я не уверена, что он встал бы рядом.

вообще, в контексте юношеской невероятной, истеричной, опасной и болезненной любви, очень смешно сейчас понимать, что теперь тебя волнует намного больше вещей при выборе партнёра. 

талантливый журналист - это что-то из тех 17 лет. тогда этого было достаточно. даже много. 
теперь он должен быть, по крайней мере, не долбоебом. 
а талантливый журналист - это, спешу тебя расстроить, скорее всего сущий долбоеб. 

конечно же, сегодня снова были эти сны. я вернулась в мой город знакомый до слёз . мы стоим на кассе, берем пару бутылок белого, выходим на улицу, я облокачиваюсь на него и думаю: "я об этом пожалею".

и я каждый раз об этом жалела.