Меня не научили врать. Вот совсем. Так что приходится играть, выживаться в роль и выжимать на полную. Для каждого человека своя маска, своя история, свой персонаж. 

В действительности, я просто пользуюсь. Подбираю ключи к очередному сокровища, что бы сорвать куш.

 А это изматывает. Изматывает, оставляет шрамы, рубцы. Твоё тело сплошная гематома.

 Мне всегда казалось талантом: не уметь ничего, но знать тех, кто всё это сделает и организует.

 Но в очередной раз продумывая образ, внезапно теряешься. Ты уже не помнишь своей истинной истории. Забываешься и падаешь. 

 Хорошо, когда есть кто-то, кто принимает тебя в любом обличии. Редкость, но так бывает. Хорошо, когда есть кому зашить раны и принести лёд. А к нему виски. Или бренди.

  А сейчас мне больно. Хочется только доползти до своего угла.

         Ведь так не только у меня?