Святое. Все то, чему мы поклонялись или поклоняемся, то, во что или в кого верим, до последней капали крови, до последнего вдоха. То, ради или во благо чего и кого мы живем. Даже кода это святость давит нас когда оно само противоречит себе… Все святое порождается в аду. В самом его пекле. В окровавленных и израненных головах тех, кто веками жарится в огне правды и любви, там, где боится ступить само исчадие ада. 
Нас убивает все. Жизнь нас убивает. Беспощадно топит нас в грязи, боли, лжи, в любви, во сне… Все вокруг приближает тот момент, когда наши души будут гнить. Изо дня в день. Каждый из нас - тяжкий камень, который тянет на дно. 
Ни зло, ни добро никогда никого не от чего не спасало и не спасет. Нет, и не было спасителей, и самого спасения тоже. Самыми мудрыми на всем свете являются черви, которые веками грызут нас изнутри.