***

Разбитый, в холодном поту я поднимаю голову с подушки. В этой тишине мне теперь будет снова трудно уснуть. Мери мой постоянный сон, постоянный пришелец. Она время и тлен, и всё, что могло было в ней. Она рисует мне сюжет из картин. Я рисую ее на запотевших стеклах. Растекшийся образ вновь стреляет в голове яркой вспышкой, показав очередную картину. И вновь туманит, вновь падаю. Бардак в голове со вкусом присутствия в ней кого-то чужого. Напрочь убиты глаза, озноб по коже. Кроме собственных ног ничего не вижу более. 
Просыпаюсь вновь. 

***
Утро задушит. В очередной день очередные ожидания ночи на работе. Усталость. Рассуждения. Может она хотела там что-то сказать мне? А я не заметил, как всё это стало больше, чем просто помешательство. Забыть бы всё. Забыть то, с чем я засыпаю. Забыть то, от чего просыпаюсь, от чего не могу уснуть... все эти кошмары. Забыть то, за что стою теперь так неровно, и о чем я еще не сказал. Чего я еще не увидел? Зато видел бог: я не хотел чтобы всё так было - задыхаться в квартире, загибаться от боли. Чуять и слышать смерть. И в этот момент три удара по мебели, чтобы не сглазить - кто только не вылетает из окон нынче. Мысли опасны. Особенно перед сном. И более всех этих мыслей я понимаю, что болен.
Но снова ночь. 

***
Привычно последний вагон, я последний в метро. Мой постоянный сон. Мой постоянный сюжет. В нем я узнаю твой образ, но кто ты и не вспомню. В ожидании пыток, мук и боли прижался щекой к мокрому стеклу. Забился в самый угол. Закрываю глаза. Мне б так и ехать. Мне б стерпеть. Мне б проснуться вовремя. Успеть бы. Знаю, что еще секунда, и знакомый образ примется за меня. Он будет сквозить меня, смешивать мысли и пытаться мною завладеть. Начнется это прямо сейчас. Ну а пока у меня есть секунда, чтобы собрать мысли, чтобы перевести дух, чтобы приготовиться. 
Настанет утро, и все кошмары останутся лишь в воспоминаниях. Я всегда думаю о них, но в этот раз постараюсь отпустить.

А может стоит принять?