То, что происходит там, вряд ли поймётся кем-то другим кроме тебя. Бывает, что ты и сам не понимаешь происходящего.

Иногда там светло, тепло и ясно.

Но бывают и тучи. Серые тучи, которые проливают дожди, а потом холодный и плотный туман окутывает всё, затмевая.

Иногда там тихо и спокойно. Ведь не всегда всё плохо, пусть даже сулит гороскоп. И ты как-будто бы поверил в жизнь в эти моменты. Когда нет желания злиться. Или когда нет желания вспоминать что-то плохое. Есть только умиротворение, есть нежные солнечные лучи, которые собирают пыль. Тебе спокойно. Стоит закрыть глаза, словно устал. Ты едешь в автомобиле. И так не хочется доехать. Посмотри, за блеклым стеклом мелькают пейзажи. Считай столбы, а заодно и минуты. 

Иногда там настоящая буря. Она поднимает фокстротом всё, что не дает покоя. Она будоражит рассудок злыми воспоминаниями, рождая немыслимые эмоции. Всё это выливается злобой. 

А те, кого эта буря мучает часто - просто свыкся. Он подавлен, он отрешен. Переживает. Ждет штиль. Он переосмыслит всё, сравнит на весах, всё переберет в одно.

Но какая бы погода там не стояла: буря ли, безмятежность ли - оттуда птицами вырываются самые безупречные картины, которые мы описываем своим наречием. Будь то музыка, будь то письмо, будь то полотна. 

Любая тамошняя атмосфера - это всегда красота здесь. Кто-то эту красоту оценивает, кто-то не понимает. 

Но, как бы там не было, это всегда по-своему прекрасно. Когда творчества в тебе минимализм, в том и все чудеса. 

Но самые главные чудеса до сих пор хранятся там. 

Может стоит дать им выход?