Здесь музыка мечты и будущего - тлен. Я - всё, что могло было в ней. Тут ходят образы, опустив головы. Все они делают вид, что вокруг никого кроме них нету. Все они только и делают, что делают вид. Пополняются отряды решенных судеб. И нету мира сего фальшивей. Фальшивые блага. Фальшивая любовь. Фальшивые вежливости... ни к чёрту всё. Тут все хотят убивать. Но в то же время среди всех этих образов царит и безразличие. 

Фальшивые люди. Любители порнухи и блядства. Тут уже давно нет никого в живых. Все лишь коротают будни. 

Выходные... О, боги. Наконец-то будем сидеть по домам. В браке по расчету (либо по залёту) супруги спят отвернувшись друг от друга. А днем они используют наушники, чтобы создать иллюзию защищенности от лишних слов. Они в ожидании свободы и навара. Детям, будущим психам, они не оставляют шансов быть кем-то.

Мораль. Что есть мораль? Кто определяет рамки ее? Ведь для каждого мораль - это собственные рамки. В моем мире мы все следуем ей. И не от порядочности. Скорее от боязни упасть лицом пред судьями, замарав свою маску. Следуем морали, потому что боимся высунуть носы из своего мирка. А кто не боится, тот подстать камням, летящим в них же.

Я иду где-то тут. И я опустил голову. И я молчу всё так же, хоть несогласен. И самый лютый повстанец во мне - это самое несогласие с ними. Но я боюсь высунуть нос из своего мирка, чтобы сказать об этом. Если буду молчать, я не упаду лицом. Если буду жить как все, я смогу обрести то самое фальшивое счастье и хоть какое-то спокойствие от жизни. Потому и я как все.

Мне бы просто гармонии. Мне бы не познать перемен...

***

Но вдруг я что-то понял...